Susan Evance
Written at Netley Abbey
Why should I fear the spirits of the dead?
What if they wander at the hour of night,
Amid these sacred walls, with silent tread,
And dimly visible to mortal sight!
What if they ride upon the wandering gale,
And with low sighs alarm the listening ear;
Or swell a deep, a sadly-sounding wail,
Like solemn dirge of death! why should I fear?
No! seated on some fragment of rude stone,
While through the Ash-trees waving o’er my head
The wild winds pour their melancholy moan,
My soul, by fond imagination led,
Shall muse on days and years for ever flown,
And hold mysterious converse with the dead!
Bei Netley Abbey
Ü: ZaunköniG
Warum soll'n mich die Todesgeister schrecken?
Was ist, ziehn sie zur hohen Mitternacht
durch die Abteiruinen und sich recken
was ein Sterblicher zur Stunde macht?
Und ritten sie nachts auf den Wechselwinden
und warnten jeden laut, der hören kann;
und Dunkelheit schwillt an zum Klaggebinde;
Ein Klagelied der Toten ist kein Bann!
Nein, ruhig sitze ich im Kirchenbruch
auf Trümmern. Seh' ich in die Eschenkronen
gibt mir der Geisterhauch den Schicksalsspruch.
Die Seele findet sich in Regionen
in denen sich verlorn geglaubtes bot.
Ich halt nur Zwiegespräche mit dem Tod.
William Lisle Bowles: Netley Abbey
Written at Netley Abbey
Why should I fear the spirits of the dead?
What if they wander at the hour of night,
Amid these sacred walls, with silent tread,
And dimly visible to mortal sight!
What if they ride upon the wandering gale,
And with low sighs alarm the listening ear;
Or swell a deep, a sadly-sounding wail,
Like solemn dirge of death! why should I fear?
No! seated on some fragment of rude stone,
While through the Ash-trees waving o’er my head
The wild winds pour their melancholy moan,
My soul, by fond imagination led,
Shall muse on days and years for ever flown,
And hold mysterious converse with the dead!
Bei Netley Abbey
Ü: ZaunköniG
Warum soll'n mich die Todesgeister schrecken?
Was ist, ziehn sie zur hohen Mitternacht
durch die Abteiruinen und sich recken
was ein Sterblicher zur Stunde macht?
Und ritten sie nachts auf den Wechselwinden
und warnten jeden laut, der hören kann;
und Dunkelheit schwillt an zum Klaggebinde;
Ein Klagelied der Toten ist kein Bann!
Nein, ruhig sitze ich im Kirchenbruch
auf Trümmern. Seh' ich in die Eschenkronen
gibt mir der Geisterhauch den Schicksalsspruch.
Die Seele findet sich in Regionen
in denen sich verlorn geglaubtes bot.
Ich halt nur Zwiegespräche mit dem Tod.
William Lisle Bowles: Netley Abbey