John Donne
1572 - 1631
La Corona
Deign at my hands this crown of prayer and praise,
Weaved in my low devout melancholy,
Thou which of good, hast, yea art treasury,
All changing unchanged anciend of days;
But do not, with a vile crown of frail bays,
Reward my muse’s white sincerity,
But what thy thorny crown gained, that give me,
A crown of glory, which doth flower allways;
The ends crown our works, but thou crown’st our ends,
For, at our end begins our endless rest;
The first last end, now zealously possessed,
With a strong sober thirst, my soul allends.
´Tis time that heart and voice be lifted high,
Salvation to all that will is nigh.
Fürbitte
Ü: ZaunköniG
Gewähr der Hand Lohn für Gebet und Lob,
der du den Schatz hast, nein, der du es bist!
daß sich die Ewigkeit, die deine ist,
sich tief meiner Melancholie verwob.
Doch nicht wer mir den Lorbeer überschob
lohnt’ recht, der brüchig wird und bald zersplißt:
Dein Dornenkranz bleibt wahr und wird gewiß
die Ruhmeskrone, die erblüht darob.
Das Ende krönt mein Werk, doch du das Ende,
daß, wenn das End beginnt, man endlos lebt.
Um dienstbar zu erfülln, dies Ziel, das groß,
schür meinen Durst und lenke meine Hände
bis sich in schwerer Zeit dein Wort erhebt.
Sag die, die suchen ihrer Fesseln los.
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1572 - 1631
La Corona
Deign at my hands this crown of prayer and praise,
Weaved in my low devout melancholy,
Thou which of good, hast, yea art treasury,
All changing unchanged anciend of days;
But do not, with a vile crown of frail bays,
Reward my muse’s white sincerity,
But what thy thorny crown gained, that give me,
A crown of glory, which doth flower allways;
The ends crown our works, but thou crown’st our ends,
For, at our end begins our endless rest;
The first last end, now zealously possessed,
With a strong sober thirst, my soul allends.
´Tis time that heart and voice be lifted high,
Salvation to all that will is nigh.
Fürbitte
Ü: ZaunköniG
Gewähr der Hand Lohn für Gebet und Lob,
der du den Schatz hast, nein, der du es bist!
daß sich die Ewigkeit, die deine ist,
sich tief meiner Melancholie verwob.
Doch nicht wer mir den Lorbeer überschob
lohnt’ recht, der brüchig wird und bald zersplißt:
Dein Dornenkranz bleibt wahr und wird gewiß
die Ruhmeskrone, die erblüht darob.
Das Ende krönt mein Werk, doch du das Ende,
daß, wenn das End beginnt, man endlos lebt.
Um dienstbar zu erfülln, dies Ziel, das groß,
schür meinen Durst und lenke meine Hände
bis sich in schwerer Zeit dein Wort erhebt.
Sag die, die suchen ihrer Fesseln los.
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