W. Wordsworth: To a Painter I

[Sneaky]

Einem Maler
Ü: sneaky

Portärts wird ob Exaktheit applaudiert,
doch ich, der Malerei für wertlos hält,
der Alterungsprozesse ignoriert,
male Erinnerungen, eine Welt

voll Glanz, die klaren Augen unberührt,
das Lächeln nicht von Lippen abgeschält,
ins Schattenreich verbannt, wo es gequält
im Nichts - anstatt zuhaus -, besitzlos friert.

Doch könntest du Vergangenes erleben,
noch schöner gar, mein inn`res Auge teilen,
dann Porträtist, nur dann wärst du ein Meister

der Sicht und könntest echtes Sehnen heilen,
das, wie sich auch im Alltag Dinge geben,
sein Eden fest im Herz, verschmäht die Geister.