Gertrud Kolmar
Gertrud Chodziesner
1894 – 1943
Die Tannenkette reißt. Ein Strom von Licht,
Von lichtem Grün; ich juble in die Pracht.
Dann seh' ich dich. Nimmst du's nicht auch in acht ?
Du wendest still dich fort: »Der Wald ist Pflicht.«
Ich plaud're hin mit munt'rer Zuversicht:
»Wie zog' ich freudig hier auf dunkle Wacht!«
Du lächelst leise: »In Novembernacht
Mit scharfem Sturm und Schnee? Ich glaub' es nicht.«
Du hörst mein Wort und denkst: »Ein Mädchen spricht's«
Du blickst mir zu voll Nachsicht, freundlich fest
Wie einem Kind und läßt dein Antlitz strahlen.
Du weißt von uns'rer Scheinromantik nichts,
Die uns am Tage des Gerichts verläßt,
Und nichts von goldgetünchten Idealen.
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Gertrud Chodziesner
1894 – 1943
Die Tannenkette reißt. Ein Strom von Licht,
Von lichtem Grün; ich juble in die Pracht.
Dann seh' ich dich. Nimmst du's nicht auch in acht ?
Du wendest still dich fort: »Der Wald ist Pflicht.«
Ich plaud're hin mit munt'rer Zuversicht:
»Wie zog' ich freudig hier auf dunkle Wacht!«
Du lächelst leise: »In Novembernacht
Mit scharfem Sturm und Schnee? Ich glaub' es nicht.«
Du hörst mein Wort und denkst: »Ein Mädchen spricht's«
Du blickst mir zu voll Nachsicht, freundlich fest
Wie einem Kind und läßt dein Antlitz strahlen.
Du weißt von uns'rer Scheinromantik nichts,
Die uns am Tage des Gerichts verläßt,
Und nichts von goldgetünchten Idealen.
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Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.