21.08.2010, 13:51
Noviembre
Del recio vendaval oigo el bramido
y densa lluvia la ventana azota,
donde el jazmín en primavera brota
con rosas de Bengala entretejido.
Es Noviembre que llega; el mes temido
para quien del placer el vaso agota,
no para los que beben gota a gota
la hiel del desengaño y del olvido.
Ven pues, Noviembre, al que te espera amante,
yo anhelo recorrer mi triste vía
de tu luz al destello vacilante;
ven, y habla una vez más al alma mía
de aquellos cuyo lívido semblante
besé llorando, en hora de agonía.
Del recio vendaval oigo el bramido
y densa lluvia la ventana azota,
donde el jazmín en primavera brota
con rosas de Bengala entretejido.
Es Noviembre que llega; el mes temido
para quien del placer el vaso agota,
no para los que beben gota a gota
la hiel del desengaño y del olvido.
Ven pues, Noviembre, al que te espera amante,
yo anhelo recorrer mi triste vía
de tu luz al destello vacilante;
ven, y habla una vez más al alma mía
de aquellos cuyo lívido semblante
besé llorando, en hora de agonía.